ao fim de umas horas a cozer, ficam macios, macios...
P´ra quem tinha tanta letra, se calhar nem os vamos ver em bilareal.
Do cimento nem se ouve falar, nem pia... não vá o diabo tecê-las.
Por falar em tecê-las, há uma fabrica de fio alí prós lados de Joane.
Tou a pensar passar lá para ver se arranjo uma bobine... p´ros necessitados...
Quanto ao duro, hoje de manhã vi-o a passar de gás, ia assim pró pálido.
1 comentário:
Ò faroleiro, desde que foste enclausurado no campo de concentração, quantas vezes te juntaste à malta, a fim de te emborrachar como se não houvesse amanhã?
Recordo-me que na véspera do teu casório, preguei-te um monumental farda, que te fez entrar na igreja mais pálido que um morto, desfalecer em pleno altar ... e por fim ... ouvir a tua patroa, quase em surdina, dizer-te ao ouvido: "estas fitas terminam hoje, aqui e já!!!"
Ras... ras ... rasteirinho!!!
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